Ти попита шепнешком (Арт. Евгений Евтушенко)

Днес известният съветски поет Евгений Евтушенко, който беше хоспитализиран предишния ден в тежко състояние, почина в американска клиника. Трагичната новина съобщи неговият приятел, писателят Михаил Моргулис.

„Преди пет минути Евгений Александрович си отиде във вечността.

Евтушенко беше на 84 години. Последни часовеДо него беше съпругата му Мария Новикова, както и синовете му. Евгений Александрович се смята за легенда на съветската поезия. Във вечната класика - филмът "Иронията на съдбата" - стиховете на поета са положени на музика, въпреки че са написани около 18 години преди филма - през 1957 г. Тогава работата се наричаше „Б. Ахмадулина" и е посветен на съпругата му Бела. Сега всеки знае тези редове.

Ето какво се случва с мен:
старият ми приятел не идва да ме види,
но вървят в дребна суматоха
сортът не е същият.
И той
отива някъде с грешните
и той също го разбира
и нашият раздор е необясним,
и двамата страдаме.
Ето какво се случва с мен:
Изобщо не е същият, който идва при мен,
слага ръцете си на раменете ми
и краде от някой друг.
И този -
кажи ми, за бога,
На кого да сложа ръцете си?
Та,
от когото ме откраднаха,
като отмъщение също ще открадне.

По време на творчески животЕвтушенко е публикувал повече от 130 книги, а произведенията му се четат на 70 езика по света.

Какво тогава?

Ти попита шепнешком:
"Какво тогава?
Какво тогава?"
Леглото беше разпънато
и ти се обърка...
Но ето вие се разхождате из града,
носиш главата си красиво,
арогантността на червенокосата,
и иглени пети.
В очите ти -
подигравка,
и в тях има ред -
не смесвай
Вие
със същия
бивш,
любима
и любим човек.
Но това -
загуба на време е.
Ти си за мен -
вчерашния
с безпомощно забравени
с този малък трясък.
И как ще се позиционираш,
и как ще го зачетеш,
че има друга жена
лежеше с мен и шепнеше
и попита шепнешком:
"Какво тогава?
Какво тогава?"

Както съобщиха роднините на поета, тялото на Евтушенко ще бъде доставено в Русия. В един от последните си разговори той поиска да бъде погребан в Переделкино, недалеч от гроба на Пастернак.

ХОРА
С. Преображенски

Няма безинтересни хора на света.
Техните съдби са като историите на планетите.
Всеки има всичко специално, свое,
и няма подобни планети.

И ако някой живееше незабелязано
и се сприятели с тази невидимост,
той беше интересен сред хората
много му е безинтересно.

Всеки има свой таен личен свят.
Има най-хубавият момент на този свят.
Има най-ужасният час на този свят.
Но всичко това ни е непознато.

И ако човек умре,
първият му сняг умира с него,
и първата целувка, и първата битка...
Той взема всичко това със себе си.

Да, книгите и мостовете остават,
автомобили и платна на художници;
да, много е предопределено да остане,
но нещо си тръгва рано.

Това е законът на безмилостната игра,
Не умират хора, а светове.
Помним хората, грешни и земни...
Какво всъщност знаехме за тях?

Какво знаем за братята, за приятелите?
Какво знаем за нашия единствен?
И за собствения му баща
Ние, знаейки всичко, не знаем нищо.

Хората си отиват и не могат да бъдат върнати.
Техните тайни светове не могат да бъдат съживени.
И всеки път искам отново
крещи от тази неотменимост.
1962

* * *
Ставаме вцепенени за чувствата,
свикнали сме да ги модерираме,
и все още не знаем как да живеем,
и не знаем как да умрем.

Но избягвайки израждането,
Не можеш да бъдеш приятел с негодници,
сякаш влизаме във враждебна къща,
където трябва да се направи изстрелът.

И така, стреляйте в целта - или
да ни донесе чай,
за да не разтоварим таксата,
но те оставиха и оставиха?

И там да намеря, поглъщайки въздух,
пример за оправдание
и, като погледнете назад, го хвърлете във водата
неизстрелян пистолет.

08.01.2013 10:41:01
преглед:положителен
Удивително стихотворение.
Истински, мъжествен, мощен. Жесток и страстен едновременно. И жестокостта е съвсем разбираема. Опит за отчуждаване, дистанциране на жена след интимност е непоносим за мъжа. Овладял тялото, той иска да притежава душата, мечтае за смирение, пълно подчинение, безусловно отдаване.
Защитната реакция на жената – „нищо не се е случило“, „нямаш права над мен“, „ти спечели битката, но загуби войната“ вбесява мъжа. Но ако завоеванието за един мъж е подвиг, за който той иска да изкрещи на цялата Вселена, то за нормалната жена това е падение, което тя е длъжна да „пази в тайна“. Както знаете, „мъжът пада на колене, за да може жената да падне още по-ниско“.
Жените и мъжете имат различни цели и приоритети. За една жена по-важното е „какво тогава“. За мъжа – „тук и сега“. Мъжът винаги иска да бъде пръв, жената винаги иска да е последна.
Но и за двамата основното е да се чувстват единствени.

Тази версия на стихотворението е най-силната за мен.
Това е като скок и потапяне в света на Човека - тайнствен, вълнуващ, безсрамно откровен...
И вашето четене ме изуми.
Точно така трябва да звучи!
Много прилича на откъс от радиопиеса.
Честито!

*************
Патриаршеските езера
Патриаршеските езера са мъгливи.
Светът на техните сенки е загадъчен и крехък,
и сини отражения на лодки
видими на фона на тъмнозелената вода.
Лицата в парка по ъглите побеляват.
Машината за поливане пълзи, подсмърча,
отмиване на праха от асфалта и даване
възможност за отразяване на светлината.
Велосипедът ми се плъзга в полумрака.
Почти два са, а аз още не мога да заспя,
и листата залепват за мокрите игли за плетене,
и ръцете ти на волана изстиват.
Това е къщата, която е толкова позната!
Те гледат в душата ми отблизо и дълго
номер на къща върху бял полукръг
и крушка под синята козирка.
Скачам тихо на портата.
Тук живее жена - вече със съпруга си
и дъщеря ми, но нещо я мъчи
и нещо й пречи да спи нощем.
И тя вижда същото като мен:
вечерна гора, големи сенки се движат,
и момините сълзи имат неверен блясък,
стана от пукнатина на пън,
и далечното страдание на акордеони,
и смях, и рокля на бели точки,
пак смях и всичко останало от което
Не успяхме...
Тя идва при мен понякога:
"Минавах. Бях там само за минута,"
но по някаква причина той не ме гледа в очите
от странен вид срам.
И следите й отново се губят...

Това е историята, не е много ясна.
Мъгливо е като есенна нощ
Патриаршеските езера са мъгливи.
1957

************
Ти си голям в любовта.
Ти си смел.
Плах съм на всяка крачка.
Няма да ти направя нищо лошо
но едва ли мога да направя нещо добро.
Всичко ми се струва
като ходене през гората
Водиш ме без път.
Ние сме в плътни цветя до кръста.
не разбирам -
какви цветя?
Всички предишни умения вече не са подходящи.
Не знам,
какво да правя и как.
Уморен си.
Вие молите да бъдете задържани.
Вече си в ръцете ми.
"Ще видиш,
Колко синьо е небето?
Чуваш ли,
какви птици има в гората?
Е, какво правиш?
Добре?
Носи ме!
Къде ще те заведа?...

*************
Несподелената любов е страшна
но за тези, за които целият свят е само борса, битка,
несподелената любов е смешна
като профил на Сирано дьо Бержерак.
Един от моите заети съплеменници
каза на жена си в театър „Съвременник“:
„Е, какво намерихте във вашия Сирано?
Каква глупост! Аз например никога не бих
Не съм страдал така заради някоя жена...
Щях да намеря друг и това щеше да е."
В измъчените очи на жена му
надникна нещо като вдовица.
Съпругът беше перла - шевовете вече се пукаха!
смъртно духовно здраве.
О, колко от тях има, такива големи момчета,
страдание от липсата на страдание.
За тях има жени: няма красива дама.
Не съм ли такъв по някакъв начин?
Прозявайки се, играем като карти,
в мазни, изтъркани страсти,
страх от трагедии, истински страсти.
Може би аз и ти сме просто страхливци,
когато коригираме вкусовете си
под това, което е по-достъпно, просто.
Моят вътрешен мръсник ми е нашепвал повече от веднъж
от мръсния подсъзнателен мрак:
„Ех, братле, труден е този материал...“ -
и страхливо се изплъзнах в простотията
и може би страхотна възможност
изгубена несподелена любов.
Човекът, който изигра всичко умно
обезчестен от очакването за реципрочност.
О, рицарството на тъжния Сирано,
преминахте от мъже към жени.
В любовта или си рицар, или си
не обичам. Законът е негъвкав:
в когото дарбата няма несподелена любов,
в това няма дар на Божията любов.
Бог да ни даде благодатта да познаем страданието,
и несподелен, но красив трепет,
и сладостта на безнадеждното чакане,
и щастието на глупавата вярност към нещастния.
И, тайно достигайки до бунт
срещу замръзналата ти душа,
заплетен в полулюбов, аз се лутам
с копнеж по несподелена любов.

Страхотни за поезията:

Поезията е като рисуването: някои произведения ще ви пленят повече, ако ги разгледате отблизо, а други, ако се отдалечите.

Малките сладки стихотворения дразнят нервите повече от скърцането на ненамазани колела.

Най-ценното в живота и в поезията е това, което се е объркало.

Марина Цветаева

От всички изкуства поезията е най-податлива на изкушението да замени собствената си особена красота с откраднат блясък.

Хумболт V.

Стиховете са успешни, ако са създадени с духовна яснота.

Писането на поезия е по-близо до богослужението, отколкото обикновено се смята.

Само да знаеш от какви боклуци растат стихове без срам... Като глухарче на ограда, като репеи и киноа.

А. А. Ахматова

Поезията не е само в стихове: тя се излива навсякъде, тя е навсякъде около нас. Погледнете тези дървета, това небе – красота и живот лъха отвсякъде, а където има красота и живот, има и поезия.

И. С. Тургенев

За много хора писането на поезия е нарастваща душевна болка.

Г. Лихтенберг

Красивият стих е като лък, опънат през звучните фибри на нашето същество. Поетът кара нашите мисли да пеят в нас, а не нашите собствени. Разказвайки ни за жената, която обича, той възхитително събужда в душите ни нашата любов и нашата скръб. Той е магьосник. Разбирайки го, ние ставаме поети като него.

Там, където струи изящна поезия, няма място за суета.

Мурасаки Шикибу

Обръщам се към руската версификация. Мисля, че с времето ще се обърнем към белия стих. В руския език има твърде малко рими. Единият се обажда на другия. Пламъкът неизбежно повлича камъка след себе си. Изкуството със сигурност възниква чрез чувството. Който не е уморен от любов и кръв, труден и прекрасен, верен и лицемерен и т.н.

Александър Сергеевич Пушкин

-...Стиховете ти хубави ли са, сам ми кажи?
- Чудовищно! – смело и откровено каза изведнъж Иван.
- Не пиши повече! – попита умолително новодошлият.
- Обещавам и се заклевам! - тържествено каза Иван...

Михаил Афанасиевич Булгаков. "Майстора и Маргарита"

Всички пишем поезия; поетите се различават от другите само по това, че пишат с техните думи.

Джон Фаулс. "Любовницата на френския лейтенант"

Всяко стихотворение е воал, опънат по краищата на няколко думи. Тези думи блестят като звезди и заради тях стихотворението съществува.

Александър Александрович Блок

Древните поети, за разлика от съвременните, рядко са писали повече от дузина стихотворения през дългия си живот. Това е разбираемо: всички те бяха отлични магьосници и не обичаха да се пилеят за дреболии. Следователно зад всяка поетична творба от онова време със сигурност се крие цяла вселена, изпълнена с чудеса - често опасни за онези, които небрежно събуждат заспалите редове.

Макс Фрай. „Бъбриви мъртви“

Дадох на един от моите тромави хипопотами тази небесна опашка:...

Маяковски! Стиховете ти не стоплят, не вълнуват, не заразяват!
- Моите стихове не са печка, не е море и не е чума!

Владимир Владимирович Маяковски

Стиховете са нашата вътрешна музика, облечена в думи, пронизана с тънки струни от смисли и мечти, и затова прогонва критиците. Те са просто жалки глътки поезия. Какво може да каже един критик за дълбините на душата ви? Не допускайте вулгарните му опипващи ръце там. Нека поезията му изглежда като абсурдно мучене, като хаотично натрупване на думи. За нас това е песен на свободата от скучния ум, величествена песен, звучаща по белоснежните склонове на нашата удивителна душа.

Борис Кригер. "Хиляда живота"

Стиховете са тръпката на сърцето, вълнението на душата и сълзите. А сълзите не са нищо повече от чиста поезия, отхвърлила словото.