А. Сахаров
Този ураган отмина. Малцина от нас оцеляха.
За мнозина няма приятелства на поименно име.
Върнах се отново в осиротялата земя,
На който не съм ходил от осем години.
Не познавам никого тук
А тези, които помнеха, отдавна са забравили.
И където някога беше къщата на баща ми,
Сега има пепел и слой пътен прах.
И животът е в разгара си.
Навъртат се около мен
И стари, и млади лица.
Но няма на кого да кланя шапка,
Не намирам подслон в ничии очи.
И през главата ми минават рояк мисли:
Коя е родината?
Това наистина ли са мечти?
В крайна сметка за почти всички тук съм мрачен поклонник
Бог знае от коя далечна страна.
И това съм аз!
Аз, жител на селото,
Която ще бъде известна само с това,
Че една жена някога е родила тук
Руска скандална пиита.
Ти вече започна да избледняваш малко,
Други младежи пеят различни песни.
Сигурно ще са по-интересни -
Вече не е село, но цялата земя им е майка.
Ах, родино! Колко смешен станах.
По хлътналите бузи хвърчи суха руменина.
Езикът на моите съграждани ми стана като чужд език,
Аз съм като чужденец в собствената си страна.
Ето какво виждам:
Неделни селяни
Те се събраха във волоста, сякаш отиваха на църква.
С калпави, неизмити речи
Те обсъждат своя „на живо“.
Вече е вечер. Течно златно покритие
Залезът оплиска сивите поля.
И боси крака, като юници под портата,
В изкопите бяха заровени тополи.
Куц войник от Червената армия със сънено лице,
Сбръчкам чело в спомени,
Разказва важни истории за Будьони,
За това как червените отново превзеха Перекоп.
„Имаме го - по този и по онзи начин, -
Този буржоа... който... е в Крим..."
И кленовете се сбръчкват с ушите на дългите си клони,
И жените пъшкат в немия полумрак.
Селският комсомол идва от планината,
И на хармониката, свиреща ревностно,
Пропагандата на Бедния Демян пее,
Огласява долината с весел вик.
Такава е държавата!
Защо, по дяволите, съм
Изкрещя в стихове, че съм приятелски настроен към хората?
Моята поезия вече не е необходима тук,
И може би аз самият също не съм необходим тук.
Добре!
Съжалявам, скъпи приют.
Това, което направих за вас, е това, от което съм доволен.
Нека днес не ми пеят -
Пях, когато земята ми беше болна.
Приемам всичко.
Приемам всичко както е.
Готов да следва утъпканите пътища.
Ще дам цялата си душа на октомври и май,
Но няма да дам лирата на моя любим.
Няма да го дам в грешни ръце,
Нито майка ми, нито приятелката ми, нито жена ми.
Само тя ми повери звуците си
И тя просто ми пееше нежни песни.
Цъфтете, млади! И имайте здраво тяло!
Имаш различен живот, имаш различна мелодия.
И ще отида сам до непознати предели,
Бунтовната душа е умиротворена завинаги.
Но дори и тогава
Когато в цялата планета
Племенната вражда ще премине,
Лъжата и тъгата ще изчезнат, -
ще пея
С цялото същество в поета
Шеста част от земята
С кратко име "Рус".
Бележки
Вестник "Бакински работник", 1924, N216, 24 септември без редове 32-35, 45-48); изцяло - сп. "Красная нов", Москва, 1924, N5, август-септември.
Сахаров А.М. - Другарката Есенина, служител в издателството.
Вашият браузър не поддържа HTML5 аудио + видео.
Този ураган отмина. Малцина от нас оцеляха.
За мнозина няма приятелства на поименно име.
Върнах се отново в осиротялата земя,
На който не съм ходил от осем години.
Не познавам никого тук
А тези, които помнеха, отдавна са забравили.
И където някога беше къщата на баща ми,
Сега има пепел и слой пътен прах.
И животът е в разгара си.
Навъртат се около мен
И стари, и млади лица.
Но няма на кого да кланя шапка,
Не намирам подслон в ничии очи.
И през главата ми минават рояк мисли:
Коя е родината?
Това наистина ли са мечти?
В крайна сметка за почти всички тук съм мрачен поклонник
Бог знае от коя далечна страна.
И това съм аз!
Аз, жител на селото,
Която ще бъде известна само с това,
Че една жена някога е родила тук
Руска скандална пиита.
Ти вече започна да избледняваш малко,
Други младежи пеят различни песни.
Сигурно ще са по-интересни -
Вече не е село, но цялата земя им е майка.
Ах, родино! Колко смешен станах.
По хлътналите бузи хвърчи суха руменина.
Езикът на моите съграждани ми стана като чужд език,
Аз съм като чужденец в собствената си страна.
Ето какво виждам:
Неделни селяни
Те се събраха във волоста, сякаш отиваха на църква.
С калпави, неизмити речи
Те обсъждат своя „на живо“.
Вече е вечер. Течно златно покритие
Залезът оплиска сивите поля.
И боси крака, като юници под портата,
В изкопите бяха заровени тополи.
Куц войник от Червената армия със сънено лице,
Сбръчкам чело в спомени,
Разказва важни истории за Будьони,
За това как червените отново превзеха Перекоп.
„Имаме го - по този и по онзи начин, -
Този буржоа... който... е в Крим..."
И кленовете се сбръчкват с ушите на дългите си клони,
И жените пъшкат в немия полумрак.
Селският комсомол идва от планината,
И на хармониката, свиреща ревностно,
Пропагандата на Бедния Демян пее,
Огласява долината с весел вик.
Такава е държавата!
Защо, по дяволите, съм
Изкрещя в стихове, че съм приятелски настроен към хората?
Моята поезия вече не е необходима тук,
И може би аз самият също не съм необходим тук.
Добре!
Съжалявам, скъпи приют.
С какво ви сервирах и от това съм доволен.
Нека днес не ми пеят -
Пях, когато земята ми беше болна.
Приемам всичко.
Приемам всичко както е.
Готов да следва утъпканите пътища.
Ще дам цялата си душа на октомври и май,
Но няма да дам лирата на моя любим.
Няма да го дам в грешни ръце,
Нито майка ми, нито приятелката ми, нито жена ми.
Само тя ми повери звуците си
И тя просто ми пееше нежни песни.
Цъфтете, млади! И имайте здраво тяло!
Имаш различен живот, имаш различна мелодия.
И ще отида сам до непознати предели,
Бунтовната душа е умиротворена завинаги.
Но дори и тогава
Когато в цялата планета
Племенната вражда ще премине,
Лъжата и тъгата ще изчезнат, -
ще пея
С цялото същество в поета
Шеста част от земята
С кратко име "Рус".
А. Сахаров
Този ураган отмина. Малцина от нас оцеляха.
За мнозина няма приятелства на поименно име.
Върнах се отново в осиротялата земя,
На който не съм ходил от осем години.
Не познавам никого тук
А тези, които помнеха, отдавна са забравили.
И където някога беше къщата на баща ми,
Сега има пепел и слой пътен прах.
И животът е в разгара си.
Навъртат се около мен
И стари, и млади лица.
Но няма на кого да кланя шапка,
Не намирам подслон в ничии очи.
И през главата ми минават рояк мисли:
Коя е родината?
Това наистина ли са мечти?
В крайна сметка за почти всички тук съм мрачен поклонник
Бог знае от коя далечна страна.
И това съм аз!
Аз, жител на селото,
Която ще бъде известна само с това,
Какво е родила тук една жена?
Руска скандална пиита.
Ти вече започна да избледняваш малко,
Други младежи пеят различни песни.
Сигурно ще са по-интересни -
Вече не е село, но цялата земя им е майка.
О, моя родино, колко смешен станах!
По хлътналите бузи хвърчи суха руменина.
Езикът на моите съграждани ми стана като чужд език,
Аз съм като чужденец в собствената си страна.
Ето какво виждам:
Неделни селяни
Те се събраха във волоста, сякаш отиваха на църква.
С калпави неизмити речи
Те обсъждат своя „на живо“.
Вече е вечер. Течно златно покритие
Залезът оплиска сивите поля.
И боси крака, като юници под портата,
В изкопите бяха заровени тополи.
Куц войник от Червената армия със сънено лице,
Сбръчкам чело в спомени,
Разказва важни истории за Будьони,
За това как червените отново превзеха Перекоп.
„Ние вече му дадохме този и онзи начин“,
Този буржоа... който... е в Крим..."
И кленовете се сбръчкват с ушите на дългите си клони,
И жените пъшкат в немия полумрак.
Селският комсомол идва от планината,
И на хармониката, свиреща ревностно,
Пропагандата на Бедния Демян пее,
Огласява долината с весел вик.
Такава е държавата!
Защо, по дяволите, съм
Изкрещя в стихове, че съм приятелски настроен към хората?
Моята поезия вече не е необходима тук,
И може би аз самият също не съм необходим тук.
Добре!
Съжалявам, скъпи приют.
Това, което направих за вас, е това, от което съм доволен.
Нека днес не ми пеят -
Пях, когато земята ми беше болна.
Приемам всичко
Приемам всичко както е.
Готови да следват утъпканите пътища,
Ще дам цялата си душа на октомври и май,
Но няма да дам лирата на моя любим.
Няма да го дам в грешни ръце, -
Нито майка ми, нито приятелката ми, нито жена ми.
Само тя ми повери звуците си
И тя просто ми пееше нежни песни.
Цъфтете млади и здрави тела!
Вашият живот е различен. Имате различна мелодия.
И ще отида сам до непознати предели,
Бунтовната душа е умиротворена завинаги.
Но дори и тогава
Когато на цялата планета
Племенната вражда ще премине,
Лъжата и тъгата ще изчезнат,
ще пея
С цялото същество в поета
Шеста част от земята
С кратко име "Рус".
А. Сахаров
Този ураган отмина. Малцина от нас оцеляха.
За мнозина няма приятелства на поименно име.
Върнах се отново в осиротялата земя,
На който не съм ходил от осем години.
Не познавам никого тук
А тези, които помнеха, отдавна са забравили.
И където някога беше къщата на баща ми,
Сега има пепел и слой пътен прах.
И животът е в разгара си.
Навъртат се около мен
И стари, и млади лица.
Но няма на кого да кланя шапка,
Не намирам подслон в ничии очи.
И през главата ми минават рояк мисли:
Коя е родината?
Това наистина ли са мечти?
В крайна сметка за почти всички тук съм мрачен поклонник
Бог знае от коя далечна страна.
И това съм аз!
Аз, жител на селото,
Която ще бъде известна само с това,
Че една жена някога е родила тук
Руска скандална пиита.
Ти вече започна да избледняваш малко,
Други младежи пеят различни песни.
Сигурно ще са по-интересни -
Вече не е село, но цялата земя им е майка.
Ах, родино! Колко смешен станах.
По хлътналите бузи хвърчи суха руменина.
Езикът на моите съграждани ми стана като чужд език,
Аз съм като чужденец в собствената си страна.
Ето какво виждам:
Неделни селяни
Те се събраха във волоста, сякаш отиваха на църква.
С калпави, неизмити речи
Те обсъждат своя „на живо“.
Вече е вечер. Течно златно покритие
Залезът оплиска сивите поля.
И боси крака, като пилета на портата,
В изкопите бяха заровени тополи.
Куц войник от Червената армия със сънено лице,
Сбръчкам чело в спомени,
Разказва важни истории за Будьони,
За това как червените отново превзеха Перекоп.
„Имаме го - по този и по онзи начин, -
Този буржоа... който... е в Крим..."
И кленовете се сбръчкват с ушите на дългите си клони,
И жените пъшкат в немия полумрак.
Селският комсомол идва от планината,
И на хармониката, свиреща ревностно,
Пропагандата на Бедния Демян пее,
Огласява долината с весел вик.
Такава е държавата!
Защо, по дяволите, съм
Изкрещя в стихове, че съм приятелски настроен към хората?
Моята поезия вече не е необходима тук,
И може би аз самият също не съм необходим тук.
Добре!
Съжалявам, скъпи приют.
Това, което направих за вас, е това, от което съм доволен.
Нека днес не ми пеят -
Пях, когато земята ми беше болна.
Приемам всичко.
Приемам всичко както е.
Готов да следва утъпканите пътища.
Ще дам цялата си душа на октомври и май,
Но няма да дам лирата на моя любим.
Няма да го дам в грешни ръце,
Нито майка ми, нито приятелката ми, нито жена ми.
Само тя ми повери звуците си
И тя просто ми пееше нежни песни.
Цъфтете, млади! И имайте здраво тяло!
Имаш различен живот, имаш различна мелодия.
И ще отида сам до непознати предели,
Бунтовната душа е умиротворена завинаги.
Но дори и тогава
Когато в цялата планета
Племенната вражда ще премине,
Лъжата и тъгата ще изчезнат, -
ще пея
С цялото същество в поета
Шеста част от земята
С кратко име "Рус".
